Por: Alfonso Durán Rincón
Un color amarillo comenzó a percibir de repente lo monótono de ser siempre amarillo. Aunque lo combinaran con las luces y las sombras, y por esta razón adquiriera otros matices, continuaba siendo eso, el color amarillo, y eso ya no le impresionaba, ni en lo más mínimo. Decidió que ya era hora de hacer un cambio en su vida, de pasar el pasado, de olvidar su soso color, y convertirse en definitiva, y para siempre, en otro que no tuviera ningún parecido con lo que, por defecto, ya era. Trató de negociar con otros colores; trató de tinturarse por vías artificiales; mezcló con más cuidado las luces y sombras; todo fue en vano: Los colores se negaron a entregar su esencia por los caprichos de un tonto amarillo, y las tinturas y las mezclas de luces con sombras sólo lograban darle los tan desagradables matices que siempre despreció. Vagó por el mundo, cansado de ser parte del espectro del sol, de estar en los pétalos de la flor de la retama, de estrujarse entre las pepitas de la mazorca, de verse junto a las manchas negras del plátano maduro, de confundirse con el dorado del oro, de mezclarse con el delicioso jugo de maracuyá, de ser un color más, entre los siete que conforman el arco iris. Desencantado, decidió acabar con su existencia; pensó que aquella era la única forma de abandonar lo que era y que ya no quería seguir siendo. Pero cuando agarró la navaja y se cortó las venas, se dio cuenta de lo fútil que era escapar de su destino, como sí lo estaba haciendo de él su sangre, tan amarilla como su dueño, que corrió libremente por todo lo que fue, como orgullosa de sí.
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